Der Tod, nicht Sex war das Geheimnis, worüber die Erwachsenen tuschelten, wovon man gern mehr gehört hätte.

Mit diesem eindrucksvollen Satz (eingedrückt sogar in meinem siebrigen Gedächtnis, ich las das Buch vor fast zehn Jahren) beginnt Ruth Klügers weiter leben. Zwei Jahre jünger als Kertész und weiblich. Da fangen die Unterschiede erst an. Kertész erzählt, Klüger reflektiert. Das Jetzt der Niederschrift ist bei ihr präsent. Es ist der Tod des Vaters, der sie beschäftigt, umflossen von ihren Erinnerungen an Wien nach dem Anschluß.