Ach, schade, leider muss ich aus der barocken Sprachpracht des Kammerherrn scheiden, was an Seiten noch im Buche bleibt, trägt nur noch Werbung.
Schade auch, dass der Abschluss nach dem hochgespannten Bogen nur enttäuschen konnte. Sind Erklärungen nicht immer platter als ein Mysterium?

Die Poesie - was ist es mit ihr? Ist sie wirklich von jener unterernährten, melancholischen Anmut, die lächelnd, während zwei einsame Tränen zittern, zum Monde emporschmachtet, dem Sang der Nachtigall lauschend, die im Schilfrohr ihr sinnbetörendes Schluchzen mit dem der Flöte al duo mischt? Eignen ihr wirklich keine anderen Attribute als der zarte Madonnen-Blick, die blutarme Jungmädchen-Gestalt, eine Leyer in zerbrechlichen Händen und unerträgliche Rosen im Haar, das, bewegt von sanfter Brise der Nacht, sich träumerisch kräuselt? O schreckliche Limonade! man sollte die waghalsigen Schreiber zur Ordnung rufen: dieses dauernde Liebes- und Kummer-Geseufz verdirbt der Poesie den Credit. Hat man vergessen, daß Apollon ihr Gott ist, ein strenger Gott, der Gott der Klarheit, der Kühnheit und des Todes, und daß einst Orpheus ihr Herr war, Orpheus, dessen ungeheure Klage-Gewalt die verlorene Geliebte bestimmen konnte, ihm aus dem Reich der Schatten zurück in das der Sonne zu folgen, des Leidens, des Kampfes, der tausendfältigen Gefahr?
Wolf von Niebelschütz - Der Blaue Kammerherr