Kladde
 
Mittwoch, 15. September 2004

Ach, er selbst hat die Lust an Wortspielen schon lange verloren. Sie sind ihm schal geworden wie das zweifelhafte Vergnügen, mit einer Frau zu schlafen. Worte sind ihm seit Jahren höchstens zähe Maultiere, die schwere Gedanken wie Säcke voller Korn über schmale, steinige Pfade zu schleppen verstehen.
Henning Boetius - Tod in Weimar

 
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Diese Kladde ist voll. Hier geht es weiter.
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(...)Wenn überhaupt jemals etwas für mich spräche, so wäre es dies - ein bescheidener Stolz -: daß niemand jemals vor mir Angst gehabt hat; ich hätte auch mit einer solchen Schande nicht leben können. Wolfgang Hildesheimer - Masante
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