Meine Mutter fand erst spät im Leben Zeit zum Lesen. So stand mir in meiner Kindheit nur ein Bücherregal mit 50er-Jahre-Bänden eines Buchclubs zu Hause zur Verfügung.
Désirée jemand? Kalifornische Sinfonie? Lederstrumpf? Der Arzt von San Michele? Die Frau in Weiss? Ah, Wilkie Collins. Da war doch noch das Fernsehereignis vergangener dreiprogrammiger Tage: Der Mondstein.

Nostalgielektüre also. Kann kaum fassen wie vergnüglich The Moonstone daher kommt, was dem ersten Erzähler, dem ehemaligen Bailiff und jetzigen House-Steward Betteredge anzulasten ist.
Seiner Leserschaft ist er sehr gewahr:

Here follows the substance of what I said, written out entirely for your benefit. Pay attention to it, or you will be all abroad, when we get deeper into the story. Clear your mind of the children, or the dinner, or the new bonnet, or what not. Try if you can't forget politics, horses, prices in the City, and grievances at the club. I hope you won't take this freedom on my part amiss; it's only a way I have of appealing to the gentle reader. Lord! haven't I seen you with the greatest authors in your hands, and don't I know how ready your attention is to wander when it's a book that asks for it, instead of a person?